„Was wäre, wenn wir jemand anderes sein könnten, als wir es sind?“
„Wer sollten Sie denn schon anderes sein?“
„Jemand, der nicht seine Eltern ermordet hat, vielleicht...“
„Sie sind, wer Sie sind, Dr. Montgomery. Sie müssen damit Leben!“

Und das tat ich. Ich lebte damit, wer ich war. Jeden Tag, und das nun schon seit siebenunddreißig endlosen Jahren. Vermutlich sogar noch weit länger, denn tief in mir wusste ich, dass ich bereits älter sein musste, als mein Körper Jahre zählte. Doch ich konnte mich nicht erinnern - an diese anderen, diese parallelen Leben. Nur ab und zu konnte ich verschwommene Blicke darauf werfen und schemenhaft erahnen, was ich einstmals erlebt hatte. Manchmal wusste ich Dinge, die ich hätte nicht wissen sollen. Manchmal kannte ich die Gesichter und Namen von Menschen, die mir eigentlich hätten fremd sein müssen. Und über all dem war da noch diese tiefe Gewissheit in mir, dass ich an einer Form der Paramnesie litt. Ich hatte diesen Scheiß unzählige Male erlebt, jedes mal ein wenig anders, da war ich mir sicher. Vielleicht war das auch der Grund, warum mich kaum noch etwas wirklich zu bewegen oder mitreißen vermochte. Die wohl einzige Ausnahme war die Leidenschaft zum Operieren - und alles was dazu gehörte.
„Fick dich, sagt sie.“ kicherte ich. Ein Kichern, wie das eines Wahnsinnigen, den man vor wenigen Minuten erst aus einer Nervenheilanstalt entlassen hatte. Eigentlich wollte ich nicht darüber nachdenken warum die Blondine so missmutig war, doch es ließ sich nicht verhindern, dass meine Gedanken anfingen zu kreisen und dabei ein ekliges Geräusch, wie das Rauschen einer flackernden Bildröhre - als würde man diesem - den mit schwarz und weißen tanzenden Punkten im Fernseher - Beachtung schenken und regelrecht hinein starren, erzeugten. Das unangenehme Kratzen in meinen empfindlichen Ohren ließ nach, als ich plötzlich ihre Hand im Gesicht hatte, und das Zwicken und Brennen auf der Haut meine ganze Aufmerksamkeit in Anspruch nahm. Hatte sie mich gerade geohrfeigt? War das tatsächlich ihr ernst? Die kleine Prinsloo musste wahrlich lebensmüde sein. Ich war vollkommen entsetzt, sodass ich überlegte, welchen ihrer Finger ich als erstes entfernen würde. Nach außen hin sah man meine Verblüffung nicht, was man jedoch gut wahrnehmen konnte, waren meine zum reißen angespannten Kiefermuskeln, weil ich meine Zähne so hart aufeinander biss um nicht die Kontrolle über eine einstig harmlose Situation zu verlieren. Für mich war sie nun doch nicht mehr so harmlos, für mich galt immer - wenn Frauen austeilen konnten, mussten sie auch einstecken können, besonders wenn es gar keinen berechtigten Grund dafür gab. Doch ich hatte keine Lust, mich mit ihr herum zu ärgern. Ich würde ihr Bein verarzten, die Zeit irgendwie herumschlagen, und in ein paar Stunden - bei Morgengrauen, wo es auch noch nicht so kochend heiß war, das Theater verlassen und meinen Weg fortsetzen. Denn das letzte was ich gebrauchen konnte, war eine hormonüberflutete junge Frau, die meine 'innere Ruhe' zunichte machte. Das würde nur in einem Blutvergießen enden. Das war auch der Grund, warum ich so wenig sprach. Ich hätte ihr womöglich mit meinen Worten die Kehle abgeschnürt, sie womöglich gekränkt wenn nicht sogar schlimmeres. In meinen Augen erschien mir es nicht als sinnvoll, geschweige denn als angebracht.
Wenn ich nicht so zornig auf sie gewesen wäre, hätte ich vielleicht sogar ihre Aussage mit dem Ole-dingsbums-frakturen belächeln können, so war ich mir nicht sicher, ob ich überhaupt darauf reagierte. Ich wusste das es nicht so war, als ich ihre Entschuldigung hörte und auf diese ebenfalls nicht reagierte. Schon wenig später sah ich im Augenwinkel, wie sie sich durch das Gesicht wischte - im Zusammenhang mit ihrer gedämpften Danksagung, wusste ich sehr wohl was dies zu bedeuten hatte. „Warum weinst du?“ fragte ich gefühllos. Es war nicht kalt, nicht besorgt, es war eben.. ausdruckslos. Damals hatte ich Maisie oft weinen sehen, und in Zeiten der Apokalypse waren mir immer wieder Frauen begegnet die weinten und ihre Tränen ebenso schnell aus dem Gesicht wischten wie sie aus ihren Augen perlten, sobald sie bemerkten, dass sie nicht alleine waren. Wäre ich nicht so ein verkorkster Mann, hätte ich die ein oder andere Träne vergossen, und dann wäre es mir egal gewesen wenn dies jemand bemerkte. Aber Frauen waren bekanntlich das starke Geschlecht... „Schon gut..“ Eine Wiedergutmachung wollte ich von ihr nicht. Ich wollte nicht noch unhöflicher wirken, als es vielleicht schon rüber kam, weshalb ich ihr mal wieder kurz Antwortete. Sie konnte ruhig merken, dass ich verärgert war, letztendlich wusste sie es wahrscheinlich sowieso schon. Es war nicht nicht zu registrieren.
Ob ich tanzen konnte? Eine Frage für sich, wenn man bedacht hatte, dass es mein Vorschlag war. Jedoch sprach ich in Rätseln, offenbarte ihr nicht ob ich tanzen konnte oder nicht. „Traue keinen Mann der tanzen kann.“ riet ich ihr - nicht ohne Hintergrund - und fügte dem Satz noch etwas hinzu. „Dein Bein ruinieren, indem ich dir auf den Fuß trete? Ist das anatomisch möglich? Bin ich eine Dampfwalze? Und wenn ich mich recht entsinne, hast du dich in dem Draht verheddert, nicht – Ich habe dich hinein geschubst. Richtig?“ wieder blieb ich formell.
In mir machte sich eine eigenartige Form des Mitgefühls breit, denn sie tat mir irgendwie leid – trat in ein Fettnäpfchen nach dem anderen. Doch ich konnte es nicht unterdrücken. Genervt rollte ich mit den Augen und raufte mir kurz mein Haar, bei ihrer Aussage, in welcher sie meinte auf den Schlaf verzichten zu wollen und reagierte, wenig später, als sie mir die Behandlungsgründe aufzählte, ähnlich. „Shhhh. Okay, okay – Stopp!“ sprach ich und schlich wieder gefährlich wie ein Tier auf der Jagd zu ihr, stützte meine Hände auf ihre Knie und lehnte mich vor, nur wenige Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt. „Ich weiß, wer du bist! Geboren am 25.07.1993 in Los Angeles. Kein Einzelkind. Bereits im Kindesalter die Ausübung von Ballett, wenig später die Vorliebe für das Turnen, und auch für das Cheerleading, entdeckt und bis zum Ende durchgezogen. Beide Elternteile, im zarten Alter von sechzehn - siebzehn Jahren, bei einem Autounfall verloren. Danach lebhaft bei den Großeltern. Mit Sicherheit das ein oder andere Turnier gewonnen - Dann brach die Seuche aus.“ nachdem ich ihr all das, was ich klar wusste aufgezählt hatte, näherte ich mich noch weiter ihrem Gesicht, bis meine Nase fast die ihre berührte. Ich senkte meine Stimme, sie wurde bedrohlich leise, und sprach weiter. „Was weißt du, abgesehen von meinem Nachnamen - eventuell meinen Vornamen - und den dir bekannten Beruf, über mich, hm?“ Ich stockte ein paar Minuten, starrte ihr in die Augen, diesmal ohne meinen Blick von ihr zu nehmen. „Richtig... Wer kennt hier wem, kleine Prinsloo..?“ und mit diesen Worten drückte ich mich von ihren Knien ab, schnappte mir meinen Rucksack, legte mich, vier-fünf Sitze weiter, lang, kramte in meiner Tasche nach den getrockneten Bananenchips und knusperte genüsslich vor mich hin. Diese packte ich allerdings schnell wieder weg. „Da du nicht schlafen willst, werde ich es tun. Ich hab noch einiges zu erledigen und werde bei Morgengrauen weiter ziehen." Ich zeigte auf ihren Bogen. „Ich hoffe du kannst damit umgehen - für den Notfall." Meinen Rucksack schob ich mir als Kopfkissenersatz unter den Nacken, schloss die Augen und versuchte etwas zu schlafen.